Leite Condensado

Você malha pelo menos uma hora por dia, come frutas e saladas, controla todo o carboidrato. Mas o ponteiro da balança nem se mexe. Esforça-se para tomar dois litros de água, e morre de medo do chefe lhe chamar para perguntar se tem problema na bexiga, mas as pernas continuam grossas como a de uma dançarina de funk.

Às vinte e três horas já está na cama, para garantir o mínimo de sono. Fica ligada em todas as dicas de boa saúde. Na TPM até arrisca uma dieta a base de sopas. Seu armário de cozinha é recheado de produtos gritando a palavra light. Mas a barriga ainda não se parece com o tanque de lavar roupa.

Fecha as revistas furiosas, pronunciando como se fosse um mantra que nenhuma das modelos é bonita como aparecem nas fotos. Lança maldições ao photoshop e afirma sem convicção nenhuma que deixara de seguir todos os padrões de perfeição da sociedade moderna.

Ao terminar de comer a mousse de chocolate, conclui que a culpa de tudo isso é do inventor do leite condensado.